Les Catacombes

Les bums de la ruelle
Croquent le cartilage
Comme si c'était essentiel
Pour traîner dans les parages.

Les mères en fuite sur les balcons
En fument une pendant la sieste
Comme si c'était bien trop con
De compter le temps qu'il reste.

Et ceux qui marchent sur le plateau
Toutes ces âmes marginales
Peuvent bien nous regardez de haut
C'est aussi ça le Mont-Royal

J'entends chialer les têtes enflées
Je vois nos cendres sur le trottoir
Je les vois encore nous brûler
Faudrait être fou pour pas les voir

Notre pays c'est pas un pays
C'est un asile où nos mères guérissent
De la peur d'élever leur petits
Où des étrangers les ensevelissent.

Notre pays c'est pu un pays
C'est une ruelle où les bums vieillissent
Pour devenir ces charognes dont on fait le tri
Parce que c'est payant en christ

Alpha Centauri

Graffite moi sur la pointe des pieds
La fièvre du pickpocket je l'envoie paître
En montant les étages de notre thermomètre
Je cloutais un nid d'espions quand tu m'as renversé

Des feuilletons de balivernes surdimutités
Éructent en couleur sur les murs de mon salon noir
Des concubines dansent nues sur le hood du corbillard
Et on beurre nos fèves germées

Les collections de pixels nous étourdissent
Des traces de pneu dans les rosaires, il faudrait éteindre
Le feu pogné chez l'antiquaire, il faudrait feindre
D'être en vie, les yeux à demi-clos, courser dans ma Chevy '56.

J'ai souvent dansé dans les stalles de la salle de bain
Crié les mots en souricière, sur le toit de ma gueule
Puis je me suis longtemps allongé pour me parler seul
Vandaliser la couverture de nos épais bouquins.

Un jaune papier sale que je ne voudrais méprendre
Des alexandrins espagnols au pas de ta porte
Sur un veineux papier mort-né, pas tout à fait propre
Tes notes déchirées que je ne voudrai comprendre.